Es una hermosa noche de verano.
Tienen las altas casas
abiertos los balcones
del viejo pueblo a la anchurosa plaza.
En el amplio rectángulo desierto,
bancos de piedra, evónimos y acacias
simétricos dibujan
sus negras sombras en la arena blanca.
En el cénit, la luna, y en la torre,
la esfera del reloj iluminada.
Yo en este viejo pueblo paseando
solo, como un fantasma.
Antonio Machado. Noche de verano.
2 comentarios:
Alédame a aparición deste novo blog para sentir, escoitar, mirar e soñar canda ti.
Do poema que publicas identifícome especialmente cos dous últimos versos porque me cadran moito coa miña situación actual.
Aproveito para che mandar saúdos. E déixame xogar ás adiviñas, Isabel?
Acertaches ben a adiviña, si. Non sei como chegaches ata aquí, pero grazas pola visita e polo comentario.
Abrín esta ventaíña hai pouco tempo, non sei moi ben por que nin para que; o caso é que xa lle collín o gusto e resúltame un entretemento pracenteiro: desfruto "xogando" coas fotos e pensando no que me suxiren.
Saúdos, Manolo.
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